En mémoire de Kutchuk

Kutchuk... Ma toutoune, ma meilleure amie... Comment je pourrais t'oublier ? Difficile de se dire que ça fait maintenant un peu plus d'un an que tu nous as quitter. Mon adorable chienne, 45kg qui ne demandait que des câlins, de l'amour, du jeu. Je me souviens, comme tu as été courageuse lorsque tu t'es ouvert la patte avant gauche. Je me souviens... C'était en hiver, tu avais 4 ans. Papa et maman avaient décidé de t'emmener à la neige. Papa avait prit ses skis et avait dévalé une colline. Toi, tu étais au sommet avec maman mais tu as décidé d'un seul coup de rejoindre Papa, te jetant devant lui. Le quart du ski ne t'as pas épargné. Le véto avait dit qu'on aurait dû amputer, mais tu as été si courageuse que tu as surmonter tout ça, déjoué les pronostics. Tu as toujours été une chienne adorable et courageuse. Tu l'as été jusqu'au bout. En 2012, tu développe un cancer de l'utérus qui se résous difficilement après opération et les soins intensifs fait à la maison. Oui, je me souviens qu'ensuite tu avais repris des forces et que nos balades le long de la digue avaient reprit leur cours... Noel 2012, le plus triste de ma vie je pense... Tu avais recommencer à fatiguer, et le véto a lâcher la bombe : cancer généralisé. Mon Noel ? Je l'ai passer auprès de toi. Avec maman on s'était dit qu'on ferait des tours pour te veiller et te soigner. Je ne suis jamais aller la chercher ce soir-là pour qu'elle prenne ma relève. J'ai dormi avec toi, et j'ai rêvé que tu allais mieux. Février 2013, ton état s'améliore enfin ! D'éteinte, tu deviens vivante à nouveau. Tu cherches les câlins, tu veux de nouveau aller te promener mais maman ne veut pas, il faut que tu te reposes. Le temps passe, et ta santé fait les montagnes russes, jusqu'au mois de mai. La décision de mes parents est prise : il est temps que tu partes. Comme j'avais l'habitude de le faire, j'écrivais ces histoires sur l'ordinateur, que je te racontais ensuite. Maman vient me voir et dit "Ma puce, vient... On emmène Kutchuk chez le vétérinaire..." Oui, je savais ce que tout cela impliquait. Juste ce mot "emmène" comme s'il y avait une possibilité de retour. Mais hélas il n'y en avait plus une seule désormais. Papa et Maman sont aller chercher la voiture et la garer devant le garage car tu as du mal à marcher. Duncan n'a pas lâcher son téléphone et reste enfermé dans sa chambre. Me voilà seule dans le salon, près de toi. Je t'embrasse, te câline, te parle et te rassure en disant "ça va aller". Mais c'était moi que je rassurais, en espérant que la douleur passerait comme la tienne. Je pleurais, je ne m'arrêtais plus. Maman vient, elle appelle Duncan qui descend. Il est impassible, te fait une dernière caresse suivit d'un baiser sur la truffe puis remonte. Je le vois trembler lorsqu'il referme la porte du couloir. Papa arrive, te porte et t'emmène à la voiture. Je sors avec maman car je ne veux pas te laisser. Elle prend place sur la banquette arrière avec toi. Et la voiture disparait tandis que le portail noir se referme. Je ne vois plus rien et les larmes me brûlent mes yeux. Je me jette sur la porte et la referme violemment. Je pleure, je crie, et me rue sur le clavier de l'ordinateur. Nouveau texte, nouveaux mots. Sur l'écran blanc les phrases apparaissent au fil des mots. Est-ce que tous ces mots ont un sens ? Je ne sais plus trop à ce moment là. Daté, signé, j'envoie le texte à l'imprimante. 3 exemplaires en sortent. J'en dépose un sur l'oreiller de papa, un autre dans le sac de maman. Mes parents rentrent. Chacun lit le texte dans son coin. Maman vient me voir en pleurant. "Tu n'es pas quelqu'un ma chérie. Tu es une personne exceptionnelle" A quoi rime ses mots ? Je n'en sais rien, et je ne comprendrais que plus tard. Tes cendres arrivent 3 jours après ta mort. Nous enterrons l'urne dans le jardin, près de celle de Japy qui nous avait quitté 4 ans auparavant. Tu es au ciel maintenant, et parfois je te vois dans mes rêves, ou sur la digue près du fleuve quand je promène le nouveau compagnon de Gégé. Scooby, un petit labrador de bientôt un an que j'ai ramener de l'APAGI après mon stage chez le véto, lors d'une de ses visites. Le dernier exemplaire du texte que j'avais écris ? Maman l'a fait graver dans la pierre, en lettre d'or. Il est sur ta tombe. La dernière histoire que je t'avais écrite. Notre histoire.

Lou-Anne, 15 ans.